Autor: Lucía Borsani

El poema se me acercó por la espalda. Busqué un lápiz para defenderme pero allí siguió, inmóvil y amenazante. Era

Matilde dijo siempre que ella no era bonita, pero sí interesante. Con ojos de nieta no podía menos que verla

Pasada la medianoche, cuando los gatos de los tejados irrumpen en amores clandestinos, la pluma que me gobierna viaja sin

Mañana de vacaciones en el patio trasero de mi casa. Década del setenta, mis ¿siete? ¿ocho años? El puestito tenía

El último mes del año tiene un suspiro guardado. Una nota a las Autoridades con quejas e ilusiones.  En las

Hoy abrí todos los cajones de esta incómoda. Los dedos buscaron en el teclado la trama invisible, los versos jeroglíficos

Larguísimo viaje en vapor desde su natal Infiesto hasta Montevideo. Su mamá lo despidió con doce huevos duros, un par

En matemáticas, lengua, historia o lo que fuera, Arturito siempre le hacía lo mismo a la maestra: en lo mejor

Y sí. Cuando niña había empezado a creer que los escritores vivían del otro lado del mundo de donde solo

Cerraron los bares y no me importa, pero me cerraron el bar “La nueva amistad”, el del viejo Velázquez, y