Autor: Rosario de la Cueva

Estas crestas salvajes que delineanlos perfiles azules de la tarde. Estos arroyos límpidos:lechos de piedra y musgo centenario. Este sol

En la dulce tristeza de esta tarde de agosto. Me adentro en un poblado silencioso y extraño. Sus moradores fueron

La instantánea se hizo mundialmente famosa. París, en una brumosa primavera de mil novecientos cincuenta. Viandantes anónimos que caminan frente

(A Poe en su agonía) Un sentimiento, para el cual no hayo nombre; me ha invadido al volver el rostro

Los místicos dedos de Federico,arrancaban al teclado un doliente nocturno. Tan romántico como la tisis, que dejabaimpresa su roja firma

Es la pesadumbre, una losa que atenaza que aprisiona y anula.Sin embargo, la vorágine de la ciudad la distorsiona, la

No sabría explicar, en ese momento crucial de su vida porque era escritor. Existía una mezcla de: Ritual sagrado.De maestría

¡Hace tanto tiempo! Que ya no siento el peso de la armadura chirriante y oxidada de mi amo sobre mi