La amante del alba
La mazmorra era angosta y húmeda.
De pétreos muros descarnados y
suelo helador.
Había olvidado desde hacía meses,
los beneficios de los rayos del sol y el frescor de la mañana.
Cada día, llegaban a sus oídos, los cercanos lamentos de otros desgraciados, que, en celdas adyacentes, sufrían desgarradoramente su destino.
Hacía ya largos años, cuando era un joven nacido en una familia acomodada de Rouan, estaba pletórico de ideas novedosas y se unió a otros jóvenes que a la vez que él, deseaban cambiar: La política, la sociedad, el estado, y en definitiva la marcha de su amada Francia.
¡Como habría de imaginar, ni siquiera remotamente, los terribles sucesos en que desembocarían aquellos puros y desinteresados ideales de juventud!
A día de hoy, lo había perdido todo:
Su familia.
Sus compañeros de fatigas.
Sus posesiones.
Su castillo.
Sus anhelos.
Su salud.
Hacía largas semanas, extenuantes días, ocasos y alboradas, en que se había abandonado a la desesperanza, si no a la desesperación.
Sólo le aguardaba el recóndito deseo de reunirse con su amada.
Aquella amante, cuyos gélidos brazos le aguardaban al alba.
Aquel amor que le brindaba un futuro sin sufrimiento, sin terror acumulado.
Sin días sin luz ni noches de ultratumba.
Esa amada que le otorgaría definitivamente el camino eterno de la libertad.
¡Ah sí! Mi consuelo, envuélveme en tus brazos.
¡Tu caricia heladora será la rúbrica a tanto sufrimiento!
Mañana, Amante del alba, nos reuniremos y un instante eterno nos unirá para siempre.
A ti me entrego; libertadora de mi desdicha.
Mi querida, mi anhelada mi deseada:
¡¡Madeimoselle GUILLOTINE!!
© Rosario de la Cueva
Imagen Luis XVI y el abad Edgeworth de Firmont al pie de la guillotina, el 21 de enero de 1793, por Charles Benazech
