Los lectores de marzo

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rosa amarilla sobre piano antiguo

Un invierno en Mallorca

Los místicos dedos de Federico,
arrancaban al teclado un doliente nocturno.

Tan romántico como la tisis, que dejaba
impresa su roja firma en los pañuelos de encaje que Aurora, tácitamente, abandonaba sobre el piano o el confidente.

Un aroma a ciprés penetraba por el balcón que asomaba el patio centenario de la dorada Cartuja.

En ese cenit de la tarde, en qué Valldemosa era una mezcla de ensueño y realidad. Confundida en un instante mágico. Renovado cada crepúsculo.

Que envolvía el claustro, el brocal del pozo, y las humildes violetas que crecían en el jardín, al pie de las arcadas.

Aurora, en el escritorio, imprimía el título a su última novela, qué llevaría a su habitual editor, apenas regresaran a París.

La fascinación del atardecer se disipaba fugazmente. Y la cruel y desnuda realidad iba posándose tenue, como la noche, en la atmósfera y los objetos de la estancia.

Contemplo al músico: recostado sobre el diván: consumido y febril.

La oscura melena velando su rostro.
El pañuelo en los labios, levemente ensangrentados.

Y una, hasta ahora desconocida agitación, ascendió por su pecho.

¿Y si acaso este fuera su último invierno?

Un invierno en Mallorca.

© Rosario de la Cueva


mujer llorando

Dolor

Las entrañas dañadas por la imbecibilidad
de la ceguera humana
es el eje sobre el que pendula
la extrema calidad egoísta,
que ciega el reducto selllado
de los amorosos sentimientos.
Qué inconmensurable es la herida
desde la cual emergen
los demonios resentidos
de historias repetidas por siglos,
en la estúpida búsqueda de una perfección
que alienta la humanidad de manera fallida.
Y solo por momentos que se ahogan
en la hondura de los tiempos,
son lumínicos hitos que siembran esperanza,
algunos actos de ejemplaridad excepcional
que no alcanzan a curar la herida
que vuelve a sangrar.

© Silvia Cleonice Gabetta


encimadelaniebla

Revista cultural

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