Noviembre

Noviembre no es un mes, 
son unos segundos de distracción 
vestidos de noche y lluvia, 
oscuro viento en la acera.
Es un soplo que nadie oye.


Noviembre no es un mes, 
no nos engañemos. Son luces tenues 
sin gente en la calle ni ruido alguno. 
Es una sombra que cubre cabezas, 
un escaparate donde nadie se para.


Noviembre es una almohada 
hecha con los truenos de la noche.
Se resquebraja en la cama revuelta 
del cielo que ladra con rabia
un dolor desconocido. 


Noviembre no es un mes ni tiene nombre.
Es cuna del pájaro que ha huido, 
la voz del niño callado 
cuando no sabe con qué jugar 
y mira la nada, ausente. 

© Antonio Maldonado

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